Sin título

Y que mas que aceptar que te perdí,
en un intento de ser grande y majestuoso,
en un inflamiento de mi pecho por el orgullo de mi seno,
en un movimiento de corazón abierto,
en un manotazo a la mitad de mi carne,
a la mitad de mi ternura e infantilismo,
que arranqué con cinismo cinismo que me envenena,
y me ha hecho hombre de ideas.

Y que mas que aceptar que ya estoy lleno de veneno verde,
lleno del negro fluir de la cosa que mata del verde que plaga,
lleno del vacío de tu voz que me vacíaba de todo mal,
y me llenaba de flores el alma.

Ya las flores cayeron en un invierno perpetuo y la tierra se volvió árida,
ya los pensamientos no son los mismos y solo arde el frío cobarde,
ya huelo a la muerte misma ya veo las líneas de la psique humana,
de la psique mia me leo entre los árboles y entre el cementerio.

Un muerto que quiere regresar al vientre,
la imposibilidad del tiempo,
la imposibilidad del ser,
la imposibilidad de la mente por simular lo que he perdido.